Y otro curso más.
Ichi, casi 9 años, comienza 4º de primaria.
Nuri, casi 7 años, comienza 2º de primaria.
A ver si aprendéis mucho y os lo pasáis muy bien.
Y lo mismo para mí.
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miércoles, 14 de octubre de 2015
Primer día de clase 2015
Y otro curso más.
Ichi, casi 9 años, comienza 4º de primaria.
Nuri, casi 7 años, comienza 2º de primaria.
A ver si aprendéis mucho y os lo pasáis muy bien.
Y lo mismo para mí.
domingo, 5 de octubre de 2014
Primer día de clase 2014
Otro año más.... Y van 6 desde que empezó Iciar a ir al cole, cuando aún no había cumplido los dos años. Ichi empieza tercero de primaria y Nuri empieza primero de primaria, tras haber dejado atrás los 4 años de preescolar.
Himno de graduación de preescolar del cole:
De infantil me marcharé
a primaria llegaré
en el "Virgen" seguiré
en mi cole, ay qué bien!
4 años divertidos
mucho hemos aprendido
y estamos agradecidos
y estamos agradecidos
A leer yo ya aprendí
a sumar y a compartir
muy bien preparado estoy
creo que ya soy mayor
Tras unas felices vacaciones, con crucero por el Báltico incluido, la rutina ha vuelto poco a poco a nuestra vida. Que aprendáis mucho y sigáis tan felices.
Ichi, casi 8 años. Nuri, casi 6 años:
Primer día de clase 2013:
http://www.jorgemayoral.com/2013/10/primer-dia-de-clase-2013.html
Y el resto de primeros días de clase:
http://www.jorgemayoral.com/2012/09/primer-dia-de-clase.html
Himno de graduación de preescolar del cole:
De infantil me marcharé
a primaria llegaré
en el "Virgen" seguiré
en mi cole, ay qué bien!
4 años divertidos
mucho hemos aprendido
y estamos agradecidos
y estamos agradecidos
a sumar y a compartir
muy bien preparado estoy
creo que ya soy mayor
Tras unas felices vacaciones, con crucero por el Báltico incluido, la rutina ha vuelto poco a poco a nuestra vida. Que aprendáis mucho y sigáis tan felices.
Ichi, casi 8 años. Nuri, casi 6 años:
Primer día de clase 2013:
http://www.jorgemayoral.com/2013/10/primer-dia-de-clase-2013.html
Y el resto de primeros días de clase:
http://www.jorgemayoral.com/2012/09/primer-dia-de-clase.html
domingo, 6 de octubre de 2013
Primer día de clase 2013
Ichi y Nuria comienzan el cole: segundo de primaria y tercero de infantil respectivamente.
Ichi estrena mochila y Nuria tiene que llevar la de obligado cumplimiento del cole, así como la tarjeta de identificación, dado que aún está en infantil.
Se acabaron las vacaciones, se acabaron las horchatas, se acabó acostarse tarde. Han disfrutado a tope, que es lo que cuenta en el cómputo de una infancia feliz.
Vuelta a la rutina, vuelta al cole. Menos mal que van alegres y con ganas de ver a todos sus amigos de clase. Quien iba a decir las ganas que tienen de empezar, con lo que lloraron el primer año.
Espero que tengáis un feliz curso.
Primer día de clase de Septiembre 2013. Ichi, casi 7 años. Nuria, casi 5 años.
,
El resto de primeros días de clase:
http://www.jorgemayoral.com/2012/09/primer-dia-de-clase.html
Ichi estrena mochila y Nuria tiene que llevar la de obligado cumplimiento del cole, así como la tarjeta de identificación, dado que aún está en infantil.
Se acabaron las vacaciones, se acabaron las horchatas, se acabó acostarse tarde. Han disfrutado a tope, que es lo que cuenta en el cómputo de una infancia feliz.
Vuelta a la rutina, vuelta al cole. Menos mal que van alegres y con ganas de ver a todos sus amigos de clase. Quien iba a decir las ganas que tienen de empezar, con lo que lloraron el primer año.
Espero que tengáis un feliz curso.
Primer día de clase de Septiembre 2013. Ichi, casi 7 años. Nuria, casi 5 años.
,
El resto de primeros días de clase:
http://www.jorgemayoral.com/2012/09/primer-dia-de-clase.html
sábado, 1 de junio de 2013
90, 45 y 10 (6+4)
¿que qué son estos números? Desde el pasado 30 de octubre hasta el próximo 9 de julio serán los años de 3 generaciones completas: 90, la edad de Primitivo, 45, mi edad y 10, la suma de edad de Ichi y Nuria.
Mi padre, con casi un siglo de existencia, ha pasado por la monarquía de Alfonso XIII, por la segunda República, por la guerra civil, por Franco, por la transición a la democracia, por la monarquía de Juan Carlos,...hasta adentrarse en pleno siglo XXI ,...
Siempre he oído a mis padres decir que yo ya nací con televisión y apartamento, es decir, que yo ya pillé los buenos años, los años de bonanza. Claro, aquél 1967 ya estaba muy lejos de la miseria, de la posguerra, del hambre, de las cartillas de racionamiento. Con mucho trabajo habían salido adelante y nos pudieron "dar carrera" a sus dos hijos.
Para mis hijas, 1967 será la prehistoria, la misma que para mí ha sido siempre 1922.
Cómo explicar que jugábamos en el parque a las canicas y al escondite.
Cómo explicar que pagábamos en pesetas, y contábamos en "duros".
Cómo explicar que conocimos la llegada de la tele en color, del mando a distancia, y del vídeo, con sus enormes cintas.
Cómo explicar que escuchábamos música en casettes con radiocasettes, y en discos con tocadiscos.
Cómo explicar que íbamos en el coche sin aire acondicionado, bajando las ventanillas con manivela, haciendo fuerza en el volante para aparcar, o leyendo mapas y callejeros de papel cuando el semáforo estaba en rojo.
Cómo explicar que conducíamos sin cinturón de seguridad y con las copas que aguantara el cuerpo.
Cómo explicar que estudiábamos EGB, BUP y COU, y no empezábamos con el inglés hasta los 12 años, y todo gramática.
Cómo explicar que en los cumpleaños se llevaban a clase caramelos y ya está.
Cómo explicar que nuestro primer ordenador necesitaba un disco "floppy" para arrancar porque no tenía disco duro y usábamos el wordperfect y el lotus 123.
Cómo explicar que no existían los móviles, que llamábamos por teléfono desde cabinas telefónicas o apuntábamos los minutos de conversación en una hoja de papel, cuando compartíamos piso, para dividir la factura.
Cómo explicar todo eso sin parecer dinosaurios? Completamente imposible.
Mis hijas ya nacieron con internet y redes sociales. Son nativas digitales. Utilizan el iPad o el iPhone como si fuera un juguete. Se fijan en la contraseña para bajarse juegos. Tienen pizarras electrónicas donde pueden acceder a internet. Van a cumpleaños con payasos, castillos hinchables y parques de bolas. Ven el cine en 3D,...
qué cambios habrán visto sus ojos cuando tengan 45 años? podrán mantener los niveles de vida que tanto tiempo costó alcanzar? les dejaremos preparadas para enfrentarse a lo que les toque? dónde vivirán? con quién estarán? serán felices?........y yo...dónde estaré ya?
Mi padre, con casi un siglo de existencia, ha pasado por la monarquía de Alfonso XIII, por la segunda República, por la guerra civil, por Franco, por la transición a la democracia, por la monarquía de Juan Carlos,...hasta adentrarse en pleno siglo XXI ,...
Siempre he oído a mis padres decir que yo ya nací con televisión y apartamento, es decir, que yo ya pillé los buenos años, los años de bonanza. Claro, aquél 1967 ya estaba muy lejos de la miseria, de la posguerra, del hambre, de las cartillas de racionamiento. Con mucho trabajo habían salido adelante y nos pudieron "dar carrera" a sus dos hijos.
Para mis hijas, 1967 será la prehistoria, la misma que para mí ha sido siempre 1922.
Cómo explicar que jugábamos en el parque a las canicas y al escondite.
Cómo explicar que pagábamos en pesetas, y contábamos en "duros".
Cómo explicar que conocimos la llegada de la tele en color, del mando a distancia, y del vídeo, con sus enormes cintas.
Cómo explicar que escuchábamos música en casettes con radiocasettes, y en discos con tocadiscos.
Cómo explicar que íbamos en el coche sin aire acondicionado, bajando las ventanillas con manivela, haciendo fuerza en el volante para aparcar, o leyendo mapas y callejeros de papel cuando el semáforo estaba en rojo.
Cómo explicar que conducíamos sin cinturón de seguridad y con las copas que aguantara el cuerpo.
Cómo explicar que estudiábamos EGB, BUP y COU, y no empezábamos con el inglés hasta los 12 años, y todo gramática.
Cómo explicar que en los cumpleaños se llevaban a clase caramelos y ya está.
Cómo explicar que nuestro primer ordenador necesitaba un disco "floppy" para arrancar porque no tenía disco duro y usábamos el wordperfect y el lotus 123.
Cómo explicar que no existían los móviles, que llamábamos por teléfono desde cabinas telefónicas o apuntábamos los minutos de conversación en una hoja de papel, cuando compartíamos piso, para dividir la factura.
Cómo explicar todo eso sin parecer dinosaurios? Completamente imposible.
Mis hijas ya nacieron con internet y redes sociales. Son nativas digitales. Utilizan el iPad o el iPhone como si fuera un juguete. Se fijan en la contraseña para bajarse juegos. Tienen pizarras electrónicas donde pueden acceder a internet. Van a cumpleaños con payasos, castillos hinchables y parques de bolas. Ven el cine en 3D,...
qué cambios habrán visto sus ojos cuando tengan 45 años? podrán mantener los niveles de vida que tanto tiempo costó alcanzar? les dejaremos preparadas para enfrentarse a lo que les toque? dónde vivirán? con quién estarán? serán felices?........y yo...dónde estaré ya?
domingo, 7 de abril de 2013
Del azul al rosa
Estoy confundido. Mi color preferido siempre fue el azul.
Azul es el mar de Playa San Juan:
Azul el cielo y el puerto de Alicante:
Azul su bandera:
Azul, el escudo del Hércules:
Azul el del Colegio Inmaculada Jesuitas, donde estudié EGB, BUP y COU, y donde también me casé.
Azul era mi habitación, mi uniforme, mi ropa.
Durante 39 años, siempre fui fiel al azul...
...Sin embargo, poco a poco, otro color empezó a entrar en mi vida.
Todo empezó hace más de 6 años , cuando esperábamos a Iciar. Sin darme cuenta, empezaron a entrar en mi casa objetos de un nuevo color
Cuando por fin nació Iciar, yo estuve allí, en ese momento, en la clínica del Rosario de Madrid. Ichi nació ya de color rosa, bueno, después de 17 horas, rosa tirando a morado
.
Y siguió creciendo envuelta de rosa:
Dos años después llegó Nuria:
y el rosa se multiplicó por dos:
Y fuimos creciendo en rosa:
Todos los juguetes rosas:
Y la ropa rosa:
Y la casa se hizo rosa:
Azul es el mar de Playa San Juan:
Azul el cielo y el puerto de Alicante:
Azul su bandera:
Azul, el escudo del Hércules:
Azul el del Colegio Inmaculada Jesuitas, donde estudié EGB, BUP y COU, y donde también me casé.
Azul era mi habitación, mi uniforme, mi ropa.
Durante 39 años, siempre fui fiel al azul...
...Sin embargo, poco a poco, otro color empezó a entrar en mi vida.
Todo empezó hace más de 6 años , cuando esperábamos a Iciar. Sin darme cuenta, empezaron a entrar en mi casa objetos de un nuevo color
.
Y siguió creciendo envuelta de rosa:
Dos años después llegó Nuria:
y el rosa se multiplicó por dos:
Y fuimos creciendo en rosa:
Todos los juguetes rosas:
Y la ropa rosa:
Y la casa se hizo rosa:
Así que en este punto estamos, hecho un lío, dudando entre el azul que fui, y el rosa que soy.
En esta última etapa gana el rosa 6 a 0.
domingo, 10 de febrero de 2013
El Ratoncito Pérez
Nuevo hito en la historia de Ichi: la llegada en noviembre pasado del Ratoncito Pérez.
El Ratoncito Pérez es producto de la imaginación del jesuita Luis Coloma, al que le pidieron desde palacio, allá por 1894, que escribiera un cuento para Alfonso XIII, que entonces tenía 8 años y se le había caído su primer diente.
El ratón vivía con su familia dentro de una gran caja de galletas, en el almacén de la entonces famosa confitería Prats, en el número 8 de la calle Arenal de Madrid, cerca del Palacio Real. El pequeño roedor se escapaba frecuentemente de su domicilio y, a través de las cañerías de la ciudad, llegaba a las habitaciones del pequeño rey Bubi I (apodo con el que la reina Maria Cristina llamaba a su hijo) y a las de otros niños más pobres que habían perdido algún diente, despistando a los gatos, que siempre estaban al acecho.
Yo aún recuerdo el día que vino el Ratoncito Pérez a mi casa, en la calle Reyes Católicos 20 de Alicante. Allá por 1973, Pérez se llevó mi diente, me dejó dinero, y una nota escrita en un pequeño papel que decía en mayúsculas: MAÑANA HABRA OTRA COSA.
Por la tarde fui a enseñársela a mi padre, para compartir mi ilusión. Mi padre tenía muchísimo trabajo. Por las mañanas acudía a la central de Banesto de Alicante, en la Rambla de Méndez Núñez. Por las tardes llevaba desde casa la representación de discos Zafiro para Alicante y Murcia, lo que le suponía hacer largas jornadas de trabajo.
Entre tanta caja, disco y algún que otro ayudante en la casa, mi padre me dedicó menos de 5 segundos. Leyó la nota y comentó: Este ratón no sabe escribir. HABRA lleva acento en la A. Y con el bolígrafo que tenía en la mano, añadió un acento y me devolvió la nota.
La verdad es que no me acuerdo ni del diente (que según mi madre aún guarda), ni del dinero, ni de lo que me trajo el ratón al día siguiente. Sólo me acuerdo de la nota y de mi padre poniéndole el acento y yo marchándome, supongo que pensando cómo podía ser que el ratón tuviera faltas de ortografía. Eso se me quedó grabado en la mente.
Visto desde la óptica de padre, me fascina como una niña de 6 años, que es capaz de leer, de sumar, de razonar tantas cosas,... aguarde con enorme ilusión la llegada de un ratón que entrará en su habitación mientras duerme, y cambiará el diente que ha dejado debajo de la almohada, por un regalo.
El regalo fue un estuche rosa con pinturas, que le hizo mucha ilusión, y para el segundo diente el ratón le trajo una caja con la colonia y otros accesorios de las "Monster High", muñecas que están tan de moda ahora.
En Arenal 8 hay ahora una casa museo dedicada al Ratoncito Pérez. El Ratoncito Pérez nos recuerda las ilusiones que de niños teníamos y que debemos obligarnos a mantener de mayores para seguir sintiéndonos vivos.
Creo en el Ratoncito Pérez, porque yo también tengo 6 años en esta segunda vida, y porque la ilusión de Ichi cuando se despertó y vio el regalo, es tan real como este blog que ahora escribo.
El Ratoncito Pérez es producto de la imaginación del jesuita Luis Coloma, al que le pidieron desde palacio, allá por 1894, que escribiera un cuento para Alfonso XIII, que entonces tenía 8 años y se le había caído su primer diente.
El ratón vivía con su familia dentro de una gran caja de galletas, en el almacén de la entonces famosa confitería Prats, en el número 8 de la calle Arenal de Madrid, cerca del Palacio Real. El pequeño roedor se escapaba frecuentemente de su domicilio y, a través de las cañerías de la ciudad, llegaba a las habitaciones del pequeño rey Bubi I (apodo con el que la reina Maria Cristina llamaba a su hijo) y a las de otros niños más pobres que habían perdido algún diente, despistando a los gatos, que siempre estaban al acecho.
Yo aún recuerdo el día que vino el Ratoncito Pérez a mi casa, en la calle Reyes Católicos 20 de Alicante. Allá por 1973, Pérez se llevó mi diente, me dejó dinero, y una nota escrita en un pequeño papel que decía en mayúsculas: MAÑANA HABRA OTRA COSA.
Por la tarde fui a enseñársela a mi padre, para compartir mi ilusión. Mi padre tenía muchísimo trabajo. Por las mañanas acudía a la central de Banesto de Alicante, en la Rambla de Méndez Núñez. Por las tardes llevaba desde casa la representación de discos Zafiro para Alicante y Murcia, lo que le suponía hacer largas jornadas de trabajo.
Entre tanta caja, disco y algún que otro ayudante en la casa, mi padre me dedicó menos de 5 segundos. Leyó la nota y comentó: Este ratón no sabe escribir. HABRA lleva acento en la A. Y con el bolígrafo que tenía en la mano, añadió un acento y me devolvió la nota.
La verdad es que no me acuerdo ni del diente (que según mi madre aún guarda), ni del dinero, ni de lo que me trajo el ratón al día siguiente. Sólo me acuerdo de la nota y de mi padre poniéndole el acento y yo marchándome, supongo que pensando cómo podía ser que el ratón tuviera faltas de ortografía. Eso se me quedó grabado en la mente.
Visto desde la óptica de padre, me fascina como una niña de 6 años, que es capaz de leer, de sumar, de razonar tantas cosas,... aguarde con enorme ilusión la llegada de un ratón que entrará en su habitación mientras duerme, y cambiará el diente que ha dejado debajo de la almohada, por un regalo.
El regalo fue un estuche rosa con pinturas, que le hizo mucha ilusión, y para el segundo diente el ratón le trajo una caja con la colonia y otros accesorios de las "Monster High", muñecas que están tan de moda ahora.
En Arenal 8 hay ahora una casa museo dedicada al Ratoncito Pérez. El Ratoncito Pérez nos recuerda las ilusiones que de niños teníamos y que debemos obligarnos a mantener de mayores para seguir sintiéndonos vivos.
Creo en el Ratoncito Pérez, porque yo también tengo 6 años en esta segunda vida, y porque la ilusión de Ichi cuando se despertó y vio el regalo, es tan real como este blog que ahora escribo.
sábado, 5 de enero de 2013
Cuento con vosotras
Nuevo año, nuevos deseos, nuevas ilusiones,...
para los que ya somos mayores es otro año más, que cada vez se pasa más rápido
para vosotras es un descubrimiento continuo: la Navidad, el Año Nuevo, los Reyes Magos
es tanta la ilusión que sólo con veros me renováis el sentido de vivir
Cuento con vosotras
tenéis un compromiso con el mundo que os encontráis
llevad siempre esa ilusión y ternura a todo lo que hagáis
hay tanto que descubrir, tantos sitios donde ir,..
pero no estáis solas,
este es vuestro mundo,
y yo cuento con vosotras.
I´m Counting on You
Come to me, turn to me,
para los que ya somos mayores es otro año más, que cada vez se pasa más rápido
para vosotras es un descubrimiento continuo: la Navidad, el Año Nuevo, los Reyes Magos
es tanta la ilusión que sólo con veros me renováis el sentido de vivir
Cuento con vosotras
tenéis un compromiso con el mundo que os encontráis
llevad siempre esa ilusión y ternura a todo lo que hagáis
hay tanto que descubrir, tantos sitios donde ir,..
pero no estáis solas,
este es vuestro mundo,
y yo cuento con vosotras.
I´m Counting on You
The night is so wild
and downstairs the child
is sleeping, her spirit is free
For more than an hour
I have walked in the rain
I've been wondering, what she will be
But where are the heroes
where are the dreams that I had
when I was young
am I hoping in vain, just to think,
she could change anything?
am I hoping in vain, just to think,
she could change anything?
Well I'm counting on you
I'm counting on you
I'm counting on you
to bring that sweet gentleness
to your world and all that you do,
my generation is losing its way
we don't know, what we're leaving for you
to your world and all that you do,
my generation is losing its way
we don't know, what we're leaving for you
so may there be millions who feel like you do
oh my love
oh my love
There is so much to know
there is so far to go
but you are not alone
when this is your world
and I'm counting on you
there is so far to go
but you are not alone
when this is your world
and I'm counting on you
Come to me, turn to me,
give me your eyes when you see
the mysteries of time
here there are those who just live in the past
they will never let history lie
and this sad little island is breaking my heart
with its dark, shades of green
and as hard as I try, I just cannot see why
this should be
I'm counting on you
Cuento con vosotras
Hay tormenta esta noche
y abajo las niñas duermen
su alma es libre
Durante más de una hora
he caminado bajo la lluvia
y me he estado preguntando
qué serán de mayor
Pero, ¿dónde están los héroes?
¿dónde están los sueños que yo tenía cuando era pequeño?
¿espero en vano al pensar que ellas puedan cambiar algo?
Pues bien, yo cuento con vosotras
cuento con vosotras para que traigáis
esa dulce ternura al mundo
y a todo lo que hagáis
mi generación está perdiendo el rumbo
no sabemos lo que os estamos dejando
pero puede que haya millones que sientan lo mismo que vosotras
Hay tanto por conocer
tan lejos donde ir
pero no estáis solas
porque este es vuestro mundo
y yo cuento con vosotras
Ven a mí, mírame
dame tus ojos cuando veas los misterios del tiempo
aquí están los que viven en el pasado
nunca dejarán que la historia mienta
y esta triste y pequeña isla está rompiendo mi corazón
con sus oscuras sombras verdes
y por más que lo intento no puedo entender por qué me ocurre
Yo cuento con vosotras
here there are those who just live in the past
they will never let history lie
and this sad little island is breaking my heart
with its dark, shades of green
and as hard as I try, I just cannot see why
this should be
I'm counting on you
Cuento con vosotras
Hay tormenta esta noche
y abajo las niñas duermen
su alma es libre
Durante más de una hora
he caminado bajo la lluvia
y me he estado preguntando
qué serán de mayor
Pero, ¿dónde están los héroes?
¿dónde están los sueños que yo tenía cuando era pequeño?
¿espero en vano al pensar que ellas puedan cambiar algo?
Pues bien, yo cuento con vosotras
cuento con vosotras para que traigáis
esa dulce ternura al mundo
y a todo lo que hagáis
mi generación está perdiendo el rumbo
no sabemos lo que os estamos dejando
pero puede que haya millones que sientan lo mismo que vosotras
Hay tanto por conocer
tan lejos donde ir
pero no estáis solas
porque este es vuestro mundo
y yo cuento con vosotras
Ven a mí, mírame
dame tus ojos cuando veas los misterios del tiempo
aquí están los que viven en el pasado
nunca dejarán que la historia mienta
y esta triste y pequeña isla está rompiendo mi corazón
con sus oscuras sombras verdes
y por más que lo intento no puedo entender por qué me ocurre
Yo cuento con vosotras
sábado, 27 de octubre de 2012
La canción de Nuria
Parece que fue ayer cuando naciste, aquél frío 30 de octubre de 2008. Entonces te dediqué estas palabras en el blog que acababa de abrir:
http://www.jorgemayoral.com/2008/11/ya-est-aqu-nuria.html
Hace ahora dos años, cuando tu hermana Iciar cumplió 4, le hice este vídeo regalo de cumple:
http://www.jorgemayoral.com/2010/10/para-iciar.html
En ese momento prometí que cuando tú cumplieras 4, también tendrías tu regalo. Y llevo meses dándole vueltas a la canción que iba a poner, y a las fotos que podía utilizar. Y también le he robado horas al sueño para terminarlo.
Nuria, Feliz 4 cumpleaños. Tú llenas mis sentidos.
Te quiero. Jorge
http://www.jorgemayoral.com/2008/11/ya-est-aqu-nuria.html
Hace ahora dos años, cuando tu hermana Iciar cumplió 4, le hice este vídeo regalo de cumple:
http://www.jorgemayoral.com/2010/10/para-iciar.html
En ese momento prometí que cuando tú cumplieras 4, también tendrías tu regalo. Y llevo meses dándole vueltas a la canción que iba a poner, y a las fotos que podía utilizar. Y también le he robado horas al sueño para terminarlo.
Nuria, Feliz 4 cumpleaños. Tú llenas mis sentidos.
Te quiero. Jorge
domingo, 16 de septiembre de 2012
Primer día de clase
Primer día de clase de Septiembre 2012. Ichi, casi 6 años. Nuria, casi 4 años.
Primer día de clase Septiembre 2008. Ichi, casi 2 años.
Primer día de clase Septiembre 2009. Ichi, casi 3 años.
Primer día de clase Septiembre 2010. Ichi, casi 4 años. Nuria, casi 2 años.
Primer día de clase Septiembre 2011. Ichi, casi 5 años. Nuria, casi 3 años.
Primer día de clase Septiembre 2008. Ichi, casi 2 años.
Primer día de clase Septiembre 2011. Ichi, casi 5 años. Nuria, casi 3 años.
lunes, 4 de julio de 2011
Que no se te olvide rezar
Es lo que me decía siempre mi padre cuando me acostaba: qué no se te olvide rezar.
Y para que la tradiciòn no se pierda les enseñé esta canción a mis hijas: "En la arena he dejado mi barca", que solía cantar en Misa cuando íbamos en verano a la Iglesia de La Albufereta. Qué tiempos de vino y rosas!!!!
Como era muy gracioso verlas cantar, grabé este invierno pasado a Nuri, con dos añitos recién cumplidos, cantando "el pescador" de otros mares antes de dormir.
que Dios te proteja siempre, Nuri.
tu padre que te quiere
Jorge
martes, 12 de abril de 2011
Tiempo de calidad
Hoy me he quedado solo con las niñas porque mi mujer tenía una cena. He salido pitando del trabajo para llegar antes de las ocho y media, hora límite para que se vaya Karina.
He estado jugando con ellas a un juego de construcciones. Después, Nuria ha coloreado, mejor dicho, ha rayado un dibujo con dos loritos, e Iciar ha estado practicando el trazo de la letra "a" minúscula. Les enseñan a hacer las letras de forma pelín complicada, con unos trazos que nunca usamos en la escritura real, pero que parece que les sirven para unir después las letras.
Le he preparado un bibe a Nuria, que ha querido que se lo ponga en taza para sorber con pajita, y le he preparado a Iciar otro vaso de leche. Han echado de menos a "mami", con conato de llanto al unísono que finalmente he podido controlar. Iciar me ha persuadido para que la llamara y le dijera que viniera cuanto antes, pero he conseguido convencerla de que cuando vuelva les dará un beso a cada una y que me quedaré con ellas en la habitación todo lo que haga falta. (en negociación y chantaje emocional mi hija Iciar es una superexperta).
Luego he llevado a Nuria al baño y la he sentado en el reductor. Estamos en pleno proceso de "desquite" de pañal desde el fin de semana pasado, con todo lo que supone de aplausos y vitoreos cuando lo hace bien. Y, como ya escribí hace ahora dos años con Iciar, dejamos atrás el bebé y pasamos a tener una señorita.
http://www.jorgemayoral.com/2009/04/de-nina-mujer.html
Para dormir, le he puesto el pañal a Nuria y les he metido la camiseta por dentro del pantalón del pijama. Luego hemos rezado, hemos cantado y he convencido a Iciar, alias "tiranita", para que me deje ir a cenar algo, con la promesa de volver a darle un beso.
Tiempo total: no llega a dos horas. Pero, eso sí, de "tiempo de calidad". El tiempo de calidad es un eufemismo que se aplica en la actualidad a los que vemos poco a nuestros hijos porque pasamos la mayor parte del día trabajando. Con eso parece que acallamos las conciencias, como cuando damos limosna a un mendigo o hacemos un donativo a una ONG para el terremoto de Haití o Japón.
Pero que no nos engañen, no. Soy consciente de que, entre semana, me limito a llevarlas al cole y a estar un ratito con ellas cuando vuelvo cansado de tantas horas de trabajo. Es lo máximo que les puedo ofrecer y es, a todas luces, escasísimo.
Porque tiempo de calidad también es despertarte de madrugada cuando llaman, levantarse a las 7 un domingo cuando se despiertan, gritarles cuando no obedecen, castigarles cuando se pegan, aburrirte cuando están jugando en el parque, ver por enésima vez la misma historia de Caillou, llevarles a urgencias cuando se ponen malas, y un sinfín de etcéteras.
No hay tiempo bueno y tiempo malo. Que no nos engañen. No hay tiempo de calidad. Lo que cuenta es el tiempo de vida en común. Vivir es dejar correr el tiempo juntos, y cuanto más tiempo juntos, mejor, aunque estemos durmiendo.
El frío se va. La nieve del pasado 20 de marzo en Fuenfría se ha ido ya. Estamos en plena primavera y llega la Semana Santa. A pasar tiempo de calidad.
He estado jugando con ellas a un juego de construcciones. Después, Nuria ha coloreado, mejor dicho, ha rayado un dibujo con dos loritos, e Iciar ha estado practicando el trazo de la letra "a" minúscula. Les enseñan a hacer las letras de forma pelín complicada, con unos trazos que nunca usamos en la escritura real, pero que parece que les sirven para unir después las letras.
Le he preparado un bibe a Nuria, que ha querido que se lo ponga en taza para sorber con pajita, y le he preparado a Iciar otro vaso de leche. Han echado de menos a "mami", con conato de llanto al unísono que finalmente he podido controlar. Iciar me ha persuadido para que la llamara y le dijera que viniera cuanto antes, pero he conseguido convencerla de que cuando vuelva les dará un beso a cada una y que me quedaré con ellas en la habitación todo lo que haga falta. (en negociación y chantaje emocional mi hija Iciar es una superexperta).
Luego he llevado a Nuria al baño y la he sentado en el reductor. Estamos en pleno proceso de "desquite" de pañal desde el fin de semana pasado, con todo lo que supone de aplausos y vitoreos cuando lo hace bien. Y, como ya escribí hace ahora dos años con Iciar, dejamos atrás el bebé y pasamos a tener una señorita.
http://www.jorgemayoral.com/2009/04/de-nina-mujer.html
Para dormir, le he puesto el pañal a Nuria y les he metido la camiseta por dentro del pantalón del pijama. Luego hemos rezado, hemos cantado y he convencido a Iciar, alias "tiranita", para que me deje ir a cenar algo, con la promesa de volver a darle un beso.
Tiempo total: no llega a dos horas. Pero, eso sí, de "tiempo de calidad". El tiempo de calidad es un eufemismo que se aplica en la actualidad a los que vemos poco a nuestros hijos porque pasamos la mayor parte del día trabajando. Con eso parece que acallamos las conciencias, como cuando damos limosna a un mendigo o hacemos un donativo a una ONG para el terremoto de Haití o Japón.
Pero que no nos engañen, no. Soy consciente de que, entre semana, me limito a llevarlas al cole y a estar un ratito con ellas cuando vuelvo cansado de tantas horas de trabajo. Es lo máximo que les puedo ofrecer y es, a todas luces, escasísimo.
Porque tiempo de calidad también es despertarte de madrugada cuando llaman, levantarse a las 7 un domingo cuando se despiertan, gritarles cuando no obedecen, castigarles cuando se pegan, aburrirte cuando están jugando en el parque, ver por enésima vez la misma historia de Caillou, llevarles a urgencias cuando se ponen malas, y un sinfín de etcéteras.
No hay tiempo bueno y tiempo malo. Que no nos engañen. No hay tiempo de calidad. Lo que cuenta es el tiempo de vida en común. Vivir es dejar correr el tiempo juntos, y cuanto más tiempo juntos, mejor, aunque estemos durmiendo.
El frío se va. La nieve del pasado 20 de marzo en Fuenfría se ha ido ya. Estamos en plena primavera y llega la Semana Santa. A pasar tiempo de calidad.
miércoles, 2 de febrero de 2011
Sangre de horchata
Tengo cierta fama de tranquilo, mejor dicho, de excesivamente tranquilo. Hay varias anécdotas en mi vida que confirman este hecho.
Recuerdo en la Universidad cuando publicaban las notas de los exámenes y nos veíamos entre los aprobados, mis amigas Sunpe y Cel empezaban a dar saltos y gritos de alegría, y luego me preguntaban: pero no estás contento? claro que estaba contento. Estaba feliz, pero no lo expresaba exteriormente, o no tanto como ellas.
Una vez me acompañaron, ya en Valencia, a comprar una chaqueta vaquera, por la que tenía mucha ilusión pues era la primera vez que tenía una. Cuando me la lleve me preguntaron: pero no estás contento? y yo respondí: sí, pero...¿qué se puede esperar de una chaqueta vaquera? La frase de "qué se puede esperar" pasó al anecdotario de mi vida y la solemos usar en ocasiones similares.
Mi padre decía a veces: "los tienes así...." abriendo sus manos y agitándolas hacia arriba y hacia abajo por debajo de las ingles, en un gesto muy típico para señalar el gran tamaño de los testículos colgantes, forma gráfica de decir lo "pachorrúo" que era a veces.
Otra que se ha quedado indeleble en mi memoria y que también "da juego" en las cenas con los amigos fue una frase de una "ex", que me dijo que tenía sangre de horchata. Puede que tuviera razón, pero al menos, pensé yo, que sea de Peret, quiosco de la explanada de Alicante, que es donde se puede tomar la mejor horchata del mundo.
Yo me defino una persona reflexiva, poco visceral. Tengo un mundo interior muy rico pero esta cualidad puede hacer desesperar en ocasiones a la gente que está a mi lado. Es curioso, la gente se enfada conmigo y yo no me meto con nadie.
Pues bien, esta mañana mi hija Iciar ha terminado sacándome de quicio, después de varios días de paciencia infinita con sus múltiples rabietas airadas hasta extremos de comparación con la niña de "El Exorcista". Esta mañana, no eran todavía las 7 y he explotado. Si, yo,..."the quiet man".
Me ha sacado completamente de mis casillas (she took me off of my little houses) y me he puesto a gritarle como un energúmeno y a darle azotes en el culo (no sé si borrar esto porque igual me detienen), es decir, lo que no se debe nunca hacer. Ni yo mismo me reconocía. Habrá sido sólo un minuto pero me he desahogado y he echado todo lo que llevaba dentro.
Y yo me pregunto: le habrá puesto vodka alguien a mi sangre de horchata? o es que con la edad las chufas están fermentando? En cualquier caso, hoy Ichi ha estado de lo más suave. Creo que con el susto de esta mañana no quiere beber horchata en varios meses...
Recuerdo en la Universidad cuando publicaban las notas de los exámenes y nos veíamos entre los aprobados, mis amigas Sunpe y Cel empezaban a dar saltos y gritos de alegría, y luego me preguntaban: pero no estás contento? claro que estaba contento. Estaba feliz, pero no lo expresaba exteriormente, o no tanto como ellas.
Una vez me acompañaron, ya en Valencia, a comprar una chaqueta vaquera, por la que tenía mucha ilusión pues era la primera vez que tenía una. Cuando me la lleve me preguntaron: pero no estás contento? y yo respondí: sí, pero...¿qué se puede esperar de una chaqueta vaquera? La frase de "qué se puede esperar" pasó al anecdotario de mi vida y la solemos usar en ocasiones similares.
Mi padre decía a veces: "los tienes así...." abriendo sus manos y agitándolas hacia arriba y hacia abajo por debajo de las ingles, en un gesto muy típico para señalar el gran tamaño de los testículos colgantes, forma gráfica de decir lo "pachorrúo" que era a veces.
Otra que se ha quedado indeleble en mi memoria y que también "da juego" en las cenas con los amigos fue una frase de una "ex", que me dijo que tenía sangre de horchata. Puede que tuviera razón, pero al menos, pensé yo, que sea de Peret, quiosco de la explanada de Alicante, que es donde se puede tomar la mejor horchata del mundo.
Yo me defino una persona reflexiva, poco visceral. Tengo un mundo interior muy rico pero esta cualidad puede hacer desesperar en ocasiones a la gente que está a mi lado. Es curioso, la gente se enfada conmigo y yo no me meto con nadie.
Pues bien, esta mañana mi hija Iciar ha terminado sacándome de quicio, después de varios días de paciencia infinita con sus múltiples rabietas airadas hasta extremos de comparación con la niña de "El Exorcista". Esta mañana, no eran todavía las 7 y he explotado. Si, yo,..."the quiet man".
Me ha sacado completamente de mis casillas (she took me off of my little houses) y me he puesto a gritarle como un energúmeno y a darle azotes en el culo (no sé si borrar esto porque igual me detienen), es decir, lo que no se debe nunca hacer. Ni yo mismo me reconocía. Habrá sido sólo un minuto pero me he desahogado y he echado todo lo que llevaba dentro.
Y yo me pregunto: le habrá puesto vodka alguien a mi sangre de horchata? o es que con la edad las chufas están fermentando? En cualquier caso, hoy Ichi ha estado de lo más suave. Creo que con el susto de esta mañana no quiere beber horchata en varios meses...
domingo, 30 de enero de 2011
La carta a los Reyes Magos
Ha sido la primera carta que hemos escrito a los Reyes Magos. Ayudé a Ichi a redactarla pero ella tenía muy clarito lo que quería pedir (limitada a 2 regalos):
- 1 pizarra de Hello Kitty con tizas de colores y rotuladores también de colores
- 1 maquillaje con pintauñas de muchos colorines y unos coloretes y una sombra de ojos y un pintalabios de color rosa, de blanco y de rojo, y crema hidratante.
.
Y para Nuria
- 1 cámara de fotos de Dora y de Botas
- 1 muñequitos de Dora y de Botas para la bañera
Con 4 años, y toda una princesa. Al final, la firma de puño y letra de Iciar.
Adjunto foto memorable de la Nochevieja 2010 en Alicante
domingo, 28 de noviembre de 2010
Santa María del Camino
En el coro del Colegio Inmaculada Jesuitas cantábamos muchas canciones durante la Misa. Subíamos al piso de arriba de la Iglesia y nos colocábamos ordenadamente en dos hileras con varias filas de bancos cada una. En la primera hilera nos sentábamos "la primera voz" y en la segunda hilera "la segunda voz".
El Sr. Limiñana, profe de música, se sentaba al órgano, mirando hacia nosotros, y con un espejo retrovisor podía seguir al cura que quedaba al fondo abajo. Si cantábamos mal o no nos portábamos bien, acabábamos de rodillas castigados una vez que la Misa acababa.
Fue bonita la experiencia cuando nos reunimos 15 años después de terminar COU (año 2000) y repetimos la Misa en el coro cantando otra vez las mismas canciones de entonces.
En el 2003 me casé en la iglesia del colegio, y fue nuevamente el Sr. Limiñana al mando del órgano, quien comenzó con una preciosa canción que sólíamos cantar en el coro: Santa María del Camino, mientras mi madre y yo pasábamos por el pasillo de la Iglesia hasta el altar.
Mientras recorres la vida
tú nunca solo estás
contigo por el camino
Santa María va
Ven con nosotros a caminar
Santa María ven
Ven con nosotros a caminar
Santa María ven
Esta canción siempre ha formado parte de mi vida. Es la sensación de no estar solo en el mundo, de saber que tienes un ángel de la guarda que te protege durante el camino de la vida.
El otro día me dijo Iciar que le enseñara una canción "de Dios", y sólo me venía a la cabeza Santa María del Camino. Así que la he sacado del disco duro de la memoria y me he arrancado con ella. Como no me acordaba de todas las estrofas he ido a internet a buscarla. Así que adjunto vídeo para la posteridad!!!!!!
Iciar, Nuria: ojalá os pase como a mí, y que durante toda vuestra vida tengáis también siempre a Santa María del Camino a vuestro lado.
El Sr. Limiñana, profe de música, se sentaba al órgano, mirando hacia nosotros, y con un espejo retrovisor podía seguir al cura que quedaba al fondo abajo. Si cantábamos mal o no nos portábamos bien, acabábamos de rodillas castigados una vez que la Misa acababa.
Fue bonita la experiencia cuando nos reunimos 15 años después de terminar COU (año 2000) y repetimos la Misa en el coro cantando otra vez las mismas canciones de entonces.
En el 2003 me casé en la iglesia del colegio, y fue nuevamente el Sr. Limiñana al mando del órgano, quien comenzó con una preciosa canción que sólíamos cantar en el coro: Santa María del Camino, mientras mi madre y yo pasábamos por el pasillo de la Iglesia hasta el altar.
Mientras recorres la vida
tú nunca solo estás
contigo por el camino
Santa María va
Ven con nosotros a caminar
Santa María ven
Ven con nosotros a caminar
Santa María ven
Esta canción siempre ha formado parte de mi vida. Es la sensación de no estar solo en el mundo, de saber que tienes un ángel de la guarda que te protege durante el camino de la vida.
El otro día me dijo Iciar que le enseñara una canción "de Dios", y sólo me venía a la cabeza Santa María del Camino. Así que la he sacado del disco duro de la memoria y me he arrancado con ella. Como no me acordaba de todas las estrofas he ido a internet a buscarla. Así que adjunto vídeo para la posteridad!!!!!!
Iciar, Nuria: ojalá os pase como a mí, y que durante toda vuestra vida tengáis también siempre a Santa María del Camino a vuestro lado.
domingo, 17 de octubre de 2010
miércoles, 22 de septiembre de 2010
Colegiala de mi amor
Nuria empieza el colegio. Precisamente este fue el acontecimiento que me hizo hace dos años empezar a escribir el blog, viendo a la pobre Ichi lo mal que lo estaba pasando
http://www.jorgemayoral.com/2008/10/no-quero-ir-cole.html
La pobre Nuria no para de llorar. Se agarra a mí como una lapa en el momento que entramos por la puerta del cole, y se queda llorando desconsoladamente cuando la entrego a la "profe". Sus llantos traspasan las puertas y uno, que no es de piedra, se va con el corazón encogido.
Si al final el cole no es tan malo. La prueba la tuvimos este verano cuando fuimos a Los Milagros. Los Milagros es un santuario precioso de peregrinación, donde la gente aprovecha para ponerse morada de pulpo y chuletón. Tiene una capilla llena de velas con la figura de la Virgen. La gente compra las velas y pide un deseo. Ichi le pidió a la Virgen de los Milagros el deseo de empezar el cole muy pronto !!!Quién lo iba a decir!!!. Nuria, al ver todo lleno de velas, empezó a cantar "Cumpleaños Feliz..."
Yo empecé a ir al cole con 4 años, y siempre tuve claro que no quería ir y que estaba mucho mejor en mi casa. Mi deseo seguro que hubiera sido no tener que madrugar para ir al cole. Claro, que ahora todo está montado de forma diferente. El objetivo final del curso de Iciar es que aprenda las 5 vocales y otras 5 consonantes (que ya sabe desde el año pasado). Y que no se preocupe nadie si un niño no las conoce al final del curso, que cada uno tiene su ritmo. No me extraña que estemos a la cola en educación. Si estos son los duros objetivos que les ponen desde pequeñitos... igual aprenden a escribir en bachillerato.
Bueno, empieza otro curso, llega el otoño, otra vez a pasar frío en este Madrid. Iciar ha aprendido a montar en bici sin ruedines en dos tardes, otro hito. Lo de montar en bici nunca se olvida ya. Ya tenemos los libros, las mochilas del cole, el uniforme, el chándal,...y todo por dos.
Ánimo Nuri, que esto son sólo unos días. Ya verás como dentro de nada te encanta ir al cole y te lo vas a pasar en grande, como tu hermana. Para tí va la canción: colegiala de mi amor.
martes, 18 de mayo de 2010
Ikía y Nuba
Ikía y Nuba. Estos son los nombres de mis hijas transformados por Nuria, que ya he descubierto el idioma que habla: guaraní. El guaraní es una lengua indígena que conocen, junto al castellano, todos los habitantes de Paraguay.
Karina, la chica que pasa más horas con Nuria, utiliza el guaraní a todas horas: para hablar con sus amigas por teléfono, con su prima en la urbanización de al lado, etc. y a Nuria se le ha pegado el sonsonete: Apiyú....kakáaaaa..papíiiiiiiiiiiii
Por cierto, papíiiiiiii debe ser mamá y papá en guaraní, porque lo usa indistintamente para dirigirse a nosotros. Nadie la entendemos y claro, la pobre se frustra y se enfada bastante. Intentamos adivinar lo que quiere, muchas veces no acertamos, pero con buena voluntad y un poco de paciencia, al final deducimos lo que pide.
Entre las palabras guaraníes de Nuria destacan: cómo hace el león (gggrrrrrrrrrr), cómo hace el mono (uuhhaahh), cómo te llamas (Nuba), cómo se llama tu hermana (Ikía), Abaaaa Abaaaa (para pedir agua), DoaaaDooaaaa (para pedir a Dora la Exploradora), Pepepeeee (para pedir el chupete). Las peticiones no las dice una vez, no. Las grita las veces que haga falta hasta obtener el resultado que ella espera. Debe ser cosa del guaraní...
Nos quedan por traducir un sinfín de sonidos más. Estoy pensando seriamente apuntarme a clases de guaraní para poder comunicarme con mi hija, o pedirle a Karina que me explique la gramática básica.
Nuba, por favor, aprende pronto castellano, que me gustaría hablar de padre a hija!!!!!!!
lunes, 19 de abril de 2010
No sé vivir sin tí
Hoy he llegado del trabajo a las nueve y no estabas
Hoy no has saltado a mis brazos ni me has contado lo que te ha pasado en el colegio
Hoy no te he podido leer un cuento ni he podido ver contigo los dibujos
Hoy no te has venido a la mesa a "cenar" con nosotros, ni te he podido preparar tu vasito de leche
Hoy no te he llevado a dormir ni hemos podido rezar
Hoy no me vas a despertar pidiéndome agua, ni me vas a pedir que te recoja del suelo algún chupete de los que todavía usas para dormir
Hoy no te puedo dar besos, ni abrazos, ni achuchones
Hoy, por primera vez, te has ido con los compañeros del cole a dormir fuera.
Y yo, simplemente, te echo de menos.
Iciar, vuelve pronto, que ya no sé vivir sin tí.
Hoy no has saltado a mis brazos ni me has contado lo que te ha pasado en el colegio
Hoy no te he podido leer un cuento ni he podido ver contigo los dibujos
Hoy no te has venido a la mesa a "cenar" con nosotros, ni te he podido preparar tu vasito de leche
Hoy no te he llevado a dormir ni hemos podido rezar
Hoy no me vas a despertar pidiéndome agua, ni me vas a pedir que te recoja del suelo algún chupete de los que todavía usas para dormir
Hoy no te puedo dar besos, ni abrazos, ni achuchones
Hoy, por primera vez, te has ido con los compañeros del cole a dormir fuera.
Y yo, simplemente, te echo de menos.
Iciar, vuelve pronto, que ya no sé vivir sin tí.
martes, 16 de febrero de 2010
Caminando por la calle yo te ví
caminando por la calle yo te ví
caminando por la calle yo te ví
y un día yo me enamoré de tí
y un día yo me enamoré de tí
Era el verano de 1990. Estaba en Copenhague. Había empezado a trabajar en una pequeña empresa de desarrollo de software a través de un intercambio universitario, tras terminar 5º de Informática de Getión en la Universidad Politecnica de Valencia. Aquéllo era una experiencia en toda regla. Irme seis meses de España, dejando familia y amigos, significaba dejar todo atrás y comenzar una nueva vida. Seis meses de antes era un tiempo infinito.
Al principio lo pasé francamente mal. Me metieron en una habitación sótano con cucarachas en la alfombra en una casa compartida de jóvenes daneses un poco hippies, que fumaban todos los días marihuana de su propio jardín. Conseguí que me cambiaran provisionalmente de habitación. Me dejaron otra con cama de agua. Empecé a tener pesadillas. Las cuatro paredes se iban acercando hasta llegar a aplastarme. Me desperté en la noche gritando HELP! HELP!.
Creo que fueron las tres semanas peores de mi vida, sin nadie a mi lado, intentando desenvolverme en inglés en un país lejano, intentando entender lo que me pedían en el trabajo, intentando buscar un nuevo alojamiento en el que me sintiera un poco mejor. Finalmente, conseguí traslado a un colegio mayor: Kampsas Kollegium, en Lingby, a unos 20 km de Copenhague, y empece a salir del agujero negro en el que estaba.
Uno de esos días de verano estábamos en la oficina trabajando, tenían la radio encendida, y empezó a sonar una canción en español que nunca había oído antes:
caminando por la calle yo te ví
caminando por la calle yo te ví
y un día yo me enamoré de tí
y un día yo me enamoré de tí
No sé que fue, pero una enorme felicidad me invadió. Había pasado lo peor. Volvía a ver la luz. Tenía por delante todo un mundo por descubrir. Un mundo a mis pies que me estaba esperando. Desde entonces, todo cambió y la experiencia de Copenhague fue una de las más felices de mi vida.
Por todo aquéllo, esta canción quedó íntimamente ligada a la felicidad, no necesita más explicaciones, no hay palabras que puedan describir el sentimiento. Cómo dos frases tan simples pueden tener tanta fuerza, cómo pueden decir tanto con tan poco.
Hoy se las he cantado a Iciar y a Nuria. Me miraban fijamente, sonriendo, como diciendo: mi papá está loco. Ese mismo sentimiento ha vuelto después de casi 20 años, tal vez con algo de nostalgia pegada al recordar aquél tiempo, pero con las mismas ganas y con la misma fuerza.
Iciar, Nuria: sois mi vida, mi felicidad. Tenéis toda la vida por delante, y espero disfrutar gran parte de ella con vosotras.
y un día yo me enamoré de tí
y un día yo me enamoré de tí
jueves, 1 de octubre de 2009
Slipping through my fingers
No sé si es bueno o es malo. No sé si le pasa a mucha gente, a poca gente, o sólo me pasa a mí. Sin ser consciente de ello, siempre llevo una canción en mi cabeza, y la paseo conmigo a todas partes. Nadie me oye, pero la voy tarareando por dentro, mientras hablo, mientras ando, mientras trabajo,…incluso mientras sueño. A veces estoy dormido, y me doy cuenta de que estoy cantando en silencio.
El ir con mi mundo interior por la vida provoca que, más de una vez, mi familia y mis amigos se desesperen conmigo, porque voy despistado por el mundo, se me olvidan o pierdo las cosas, o no contesto a lo que me preguntan hasta que pasan varios segundos. Mi padre siempre me ha dicho que a ver cuándo dejo de vivir en las nubes y pongo los pies en el suelo. La mayor parte de las veces es porque estoy con mi canción, que suele estar asociada a algún sentimiento que llevo conmigo esos días.
Hace poco que ha empezado el colegio mi hija Iciar, primero de infantil. Hago el esfuerzo de levantarme a las 7 de la mañana para llevarla al colegio, aunque el autobús (o la ruta, como le llaman en Madrid) pasa justo por la esquina de mi casa. Los que me conocen bien y saben lo que me gusta y necesito dormir comprenderán rápidamente que éste es uno de esos sacrificios que sólo se hacen por un hijo.
Supongo que es por ésto, por lo que llevo varios días con una preciosa canción de ABBA en la cabeza, de las que no aparecen en los grandes éxitos. Es del último disco que hicieron juntos, allá por el año 81. Las 2 parejas sentimentales que formaban el grupo se habían separado ya. Bjorn Ulvaeus (el de la guitarra) tenía una hija con Agnetha (la rubia de Abba). En plena melancolía sentimental y con el temor de perderla por la separación escribió esta hermosa canción, que empieza con la niña diciendo adiós para ir al colegio.
Llevo varios días cantando esta canción en silencio, y me está haciendo valorar más cada instante, cada minuto. Levantarme temprano y llevar a Iciar al colegio, no sólo ya no es un sacrificio, sino que es un privilegio que seguro echaré de menos algún día.
Por eso, espero que esta canción tarde mucho en irse de mi cabeza. Hago mía la letra, y se la dedico a mi hija Iciar y a todas las mañanas que la lleve al colegio en la vida.
SE ME ESCAPA DE LAS MANOS
Con la mochila del colegio en la mano, sale de casa temprano
diciendo adiós con una sonrisa distraída
la veo irse y me viene una oleada de tristeza
y tengo que sentarme un rato
siento que la estoy perdiendo para siempre
sin haber llegado a entrar en su mundo
estoy feliz cuando puedo compartir su risa
esta divertida niñita
Se me escapa de las manos todo el tiempo
intento capturar todo el sentimiento que hay en cada minuto
se me escapa de las manos todo el tiempo
de verdad puedo ver lo que hay en su mente?
cada vez que pienso que estoy cerca de saberlo
ella sigue creciendo
se me escapa de las manos todo el tiempo
hay sueño en nuestros ojos, ella y yo, en el desayuno
apenas despiertos, dejo pasar un tiempo precioso
después, cuando se va, vuelve esa extraña melancolía
y un sentimiento de culpa que no puedo negar
qué pasó con aquéllas maravillosas aventuras
los lugares a los que habíamos pensado ir
(se me escapa de las manos todo el tiempo)
bueno, fuimos a algunos pero a la mayoría de ellos, no
y todavía no sé porqué.
Se me escapa de las manos todo el tiempo
intento capturar todo el sentimiento que hay en cada minuto
se me escapa de las manos todo el tiempo
de verdad puedo ver lo que hay en su mente?
cada vez que pienso que estoy cerca de saberlo
ella sigue creciendo
se me escapa de las manos todo el tiempo
A veces desearía poder congelar la imagen
y salvarla de los vaivenes del tiempo
se me escapa de las manos
Se me escapa de las manos todo el tiempo
Con la mochila del colegio en la mano, sale de casa temprano
diciendo adiós con una sonrisa distraída
SLIPPING THROUGH MY FINGERS
Schoolbag in hand, she leaves home in the early morning
Waving goodbye with an absent-minded smile
I watch her go with a surge of that well-known sadness
And I have to sit down for a while
The feeling that I´m losing her forever
And without really entering her world
I´m glad whenever I can share her laughter
That funny little girl
Slipping through my fingers all the time
I try to capture every minute
The feeling in it
Slipping through my fingers all the time
Do I really see whats in her mind
Each time I think I´m close to knowing
She keeps on growing
Slipping through my fingers all the time
Sleep in our eyes, her and me at the breakfast table
Barely awake, I let precious time go by
Then when shes gone theres that odd melancholy feeling
And a sense of guilt I cant deny
What happened to the wonderful adventures
The places I had planned for us to go
(slipping through my fingers all the time)
Well, some of that we did but most we didnt
And why I just dont know
Slipping through my fingers all the time
I try to capture every minute
The feeling in it
Slipping through my fingers all the time
Do I really see whats in her mind
Each time I think Im close to knowing
She keeps on growing
Slipping through my fingers all the time
Sometimes I wish that I could freeze the picture
And save it from the funny tricks of time
Slipping through my fingers...
Slipping through my fingers all the time
Schoolbag in hand she leaves home in the early morning
Waving goodbye with an absent-minded smile...
El ir con mi mundo interior por la vida provoca que, más de una vez, mi familia y mis amigos se desesperen conmigo, porque voy despistado por el mundo, se me olvidan o pierdo las cosas, o no contesto a lo que me preguntan hasta que pasan varios segundos. Mi padre siempre me ha dicho que a ver cuándo dejo de vivir en las nubes y pongo los pies en el suelo. La mayor parte de las veces es porque estoy con mi canción, que suele estar asociada a algún sentimiento que llevo conmigo esos días.
Hace poco que ha empezado el colegio mi hija Iciar, primero de infantil. Hago el esfuerzo de levantarme a las 7 de la mañana para llevarla al colegio, aunque el autobús (o la ruta, como le llaman en Madrid) pasa justo por la esquina de mi casa. Los que me conocen bien y saben lo que me gusta y necesito dormir comprenderán rápidamente que éste es uno de esos sacrificios que sólo se hacen por un hijo.
Supongo que es por ésto, por lo que llevo varios días con una preciosa canción de ABBA en la cabeza, de las que no aparecen en los grandes éxitos. Es del último disco que hicieron juntos, allá por el año 81. Las 2 parejas sentimentales que formaban el grupo se habían separado ya. Bjorn Ulvaeus (el de la guitarra) tenía una hija con Agnetha (la rubia de Abba). En plena melancolía sentimental y con el temor de perderla por la separación escribió esta hermosa canción, que empieza con la niña diciendo adiós para ir al colegio.
Llevo varios días cantando esta canción en silencio, y me está haciendo valorar más cada instante, cada minuto. Levantarme temprano y llevar a Iciar al colegio, no sólo ya no es un sacrificio, sino que es un privilegio que seguro echaré de menos algún día.
Por eso, espero que esta canción tarde mucho en irse de mi cabeza. Hago mía la letra, y se la dedico a mi hija Iciar y a todas las mañanas que la lleve al colegio en la vida.
SE ME ESCAPA DE LAS MANOS
Con la mochila del colegio en la mano, sale de casa temprano
diciendo adiós con una sonrisa distraída
la veo irse y me viene una oleada de tristeza
y tengo que sentarme un rato
siento que la estoy perdiendo para siempre
sin haber llegado a entrar en su mundo
estoy feliz cuando puedo compartir su risa
esta divertida niñita
Se me escapa de las manos todo el tiempo
intento capturar todo el sentimiento que hay en cada minuto
se me escapa de las manos todo el tiempo
de verdad puedo ver lo que hay en su mente?
cada vez que pienso que estoy cerca de saberlo
ella sigue creciendo
se me escapa de las manos todo el tiempo
hay sueño en nuestros ojos, ella y yo, en el desayuno
apenas despiertos, dejo pasar un tiempo precioso
después, cuando se va, vuelve esa extraña melancolía
y un sentimiento de culpa que no puedo negar
qué pasó con aquéllas maravillosas aventuras
los lugares a los que habíamos pensado ir
(se me escapa de las manos todo el tiempo)
bueno, fuimos a algunos pero a la mayoría de ellos, no
y todavía no sé porqué.
Se me escapa de las manos todo el tiempo
intento capturar todo el sentimiento que hay en cada minuto
se me escapa de las manos todo el tiempo
de verdad puedo ver lo que hay en su mente?
cada vez que pienso que estoy cerca de saberlo
ella sigue creciendo
se me escapa de las manos todo el tiempo
A veces desearía poder congelar la imagen
y salvarla de los vaivenes del tiempo
se me escapa de las manos
Se me escapa de las manos todo el tiempo
Con la mochila del colegio en la mano, sale de casa temprano
diciendo adiós con una sonrisa distraída
SLIPPING THROUGH MY FINGERS
Schoolbag in hand, she leaves home in the early morning
Waving goodbye with an absent-minded smile
I watch her go with a surge of that well-known sadness
And I have to sit down for a while
The feeling that I´m losing her forever
And without really entering her world
I´m glad whenever I can share her laughter
That funny little girl
Slipping through my fingers all the time
I try to capture every minute
The feeling in it
Slipping through my fingers all the time
Do I really see whats in her mind
Each time I think I´m close to knowing
She keeps on growing
Slipping through my fingers all the time
Sleep in our eyes, her and me at the breakfast table
Barely awake, I let precious time go by
Then when shes gone theres that odd melancholy feeling
And a sense of guilt I cant deny
What happened to the wonderful adventures
The places I had planned for us to go
(slipping through my fingers all the time)
Well, some of that we did but most we didnt
And why I just dont know
Slipping through my fingers all the time
I try to capture every minute
The feeling in it
Slipping through my fingers all the time
Do I really see whats in her mind
Each time I think Im close to knowing
She keeps on growing
Slipping through my fingers all the time
Sometimes I wish that I could freeze the picture
And save it from the funny tricks of time
Slipping through my fingers...
Slipping through my fingers all the time
Schoolbag in hand she leaves home in the early morning
Waving goodbye with an absent-minded smile...
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