Para Iciar

He robado horas al sueño para hacerte este regalo de cumple. Feliz cumpleaños Iciar!!!!

Colegiala de mi amor

Nuria empieza el colegio. Precisamente este fue el acontecimiento que me hizo hace dos años empezar a escribir el blog, viendo a la pobre Ichi lo mal que lo estaba pasando

http://www.jorgemayoral.com/2008/10/no-quero-ir-cole.html

La pobre Nuria no para de llorar. Se agarra a mí como una lapa en el momento que entramos por la puerta del cole, y se queda llorando desconsoladamente cuando la entrego a la "profe". Sus llantos traspasan las puertas y uno, que no es de piedra, se va con el corazón encogido.

Si al final el cole no es tan malo. La prueba la tuvimos este verano cuando fuimos a Los Milagros. Los Milagros es un santuario precioso de peregrinación, donde la gente aprovecha para ponerse morada de pulpo y chuletón. Tiene una capilla llena de velas con la figura de la Virgen. La gente compra las velas y pide un deseo. Ichi le pidió a la Virgen de los Milagros el deseo de empezar el cole muy pronto !!!Quién lo iba a decir!!!. Nuria, al ver todo lleno de velas, empezó a cantar "Cumpleaños Feliz..."

Yo empecé a ir al cole con 4 años, y siempre tuve claro que no quería ir y que estaba mucho mejor en mi casa. Mi deseo seguro que hubiera sido no tener que madrugar para ir al cole. Claro, que ahora todo está montado de forma diferente. El objetivo final del curso de Iciar es que aprenda las 5 vocales y otras 5 consonantes (que ya sabe desde el año pasado). Y que no se preocupe nadie si un niño no las conoce al final del curso, que cada uno tiene su ritmo. No me extraña que estemos a la cola en educación. Si estos son los duros objetivos que les ponen desde pequeñitos... igual aprenden a escribir en bachillerato.

Bueno, empieza otro curso, llega el otoño, otra vez a pasar frío en este Madrid. Iciar ha aprendido a montar en bici sin ruedines en dos tardes, otro hito. Lo de montar en bici nunca se olvida ya. Ya tenemos los libros, las mochilas del cole, el uniforme, el chándal,...y todo por dos.

Ánimo Nuri, que esto son sólo unos días. Ya verás como dentro de nada te encanta ir al cole y te lo vas a pasar en grande, como tu hermana. Para tí va la canción: colegiala de mi amor.

Pivo y Tona

Hoy quiero presentar a mis padres en el blog: Primitivo y Antonia, o Pivo y Tona, para los que les conocen.

Pivo nació en Cabezón de la sal, un 5 de agosto de 1922. Se crió en Colombres y vivió en  Valladolid, en Madrid, en Las Palmas de Gran Canaria, hizo 3 años de mili en Melilla, y al final se quedó en Alicante, que era la ciudad que más le gustó, principalmente por su clima.

Tona nació en Alicante, un 16 de febrero de 1929 (mamá, perdona que ponga tu fecha de nacimiento, nunca te ha gustado decir la edad, pero es para que quede constancia en la internet del siglo XXI) y ha vivido toda su vida en la Ciudad de la Luz - Lucentum -, como la llamaban los romanos.

Pivo y Tona se conocieron paseando por la Explanada de Alicante, que era el sitio de encuentro de la juventud de los años 50. Mi padre siempre cuenta que cuando vio a mi madre por primera vez pensó: es la mujer de mi vida, la madre de mis hijos, y se le puso la carne de gallina.

Se casaron la mañana del 15 de mayo de 1954 en Nuestra Señora de Gracia de Alicante y partieron de luna de miel, el mismo día de San Isidro, hacia Madrid en el Talgo (que más o menos tardaba lo mismo que ahora: 4 horas). Visitaron también otras ciudades como Valladolid, León, etc.

Mi padre trabajaba como empleado de banca en Banesto y mi madre en la Caja de ahorros de Alicante y Murcia, hoy Caja de Ahorros del Mediterráneo, hasta que nació mi hermana Maria Luisa. Mi madre dejó entonces de trabajar fuera para trabajar en casa.

El 3 de junio de 1955 nacía en Alicante mi hermana María Luisa. Mi madre se debía haber llamado Maria Luisa, pero la tía Tonica, con mucha influencia en mis abuelos, consiguió que le pusieran su nombre. De hecho, a mi madre le pusieron Antonia María Luisa en el registro.

Algo más tarde llegué yo: Jorge (gracias Pare por no ponerme tu nombre). Nací en Alicante, un domingo 9 de julio de 1967, a las 10 de la mañana. Nunca me ha gustado madrugar, así que no lo iba a hacer el día que nací. El hospital se llamaba San Francisco y estaba situado en la calle Italia, muy cerca de donde vivían mis padres. Ahora hay un hotel en su lugar.

Sí, ya lo sé. Mi hermana tiene 12 años más que yo. Toda la vida oyendo el mismo sonsonete cuando hablo de mi hermana: que si yo fui un descuido, que a mí no me esperaban. Pues para que se entere la world wide web: iban detrás de tener otro hijo. De hecho, mi madre tuvo un aborto 2 o 3 años antes de que yo naciera. Así que quede claro que no hubo descuido y sí que me querían. (al menos es lo que siempre me han vendido :-)

Pivo es un padre tradicional en todos los sentidos de la palabra: honesto, íntegro, autoritario. Siempre inculcando los valores fundamentales de la vida: voluntad, constancia, integridad, ética, espiritualidad,... que me han permitido desarrollarme como profesional y como persona. Nunca se ha callado nada de lo que piensa, lo que en ocasiones ha podido resultar algo duro, pero es mejor eso que no la hipocresía.

Tona es ante todo buena, la mejor madre que se puede tener en la vida. Qué suerte tuve de tener esta madre. Siempre conmigo, siempre pendiente, siempre ahí. Con mi madre me tocó la lotería el día que nací.

Mi padre ha cumplido este verano 88 años y mi madre cumplió en febrero 81.

Pare! Mare! Me lo habéis dado todo. Os quiero!!!  Jorge

Campeones del Mundo

Han sido muchos años de fracasos. Tengo vagos recuerdos del mundial de Alemania 74, en el que España no se clasificó. En el mundial del 78 en Argentina, mi padre compró la primera tele en color, una telefunken. Luego el mundial de España 82 en el que fui con mi padre al Rico Pérez de Alicante a ver algún partido. México 86, con los golazos de Butragueño, pero la eliminación posterior. De Italia 90 recuerdo ver la eliminación en el colegio Ausias March de Valencia. Luego EEUU 94, Francia 98, Corea/Japón 2002, Alemania 2006,..siempre esperando hacer algo, siempre la mala suerte, el árbitro, el fallo de Cardeñosa, el penalty que no marcó Eloy, el gol anulado que fue, el error de Zubizarreta, etc. etc. etc

La realidad es que hemos arrastrado el complejo de españolitos durante todo el siglo XX, de país pobre, rezagado, emigrante,... En los años 90 todo empezó a cambiar: las 22 medallas de Barcelona 92, los 5 Tour de Induráin, y ya en el siglo XXI la copa del mundo de Baloncesto, con Pau Gasol y los éxitos de Rafa Nadal. Sin embargo el fútbol se nos seguía torciendo.

Tras ganar la Eurocopa de Austria/Suiza hace 2 años frente a Alemania, por fin nos creímos de verdad que podíamos también en fútbol. Y ha sido hoy, 11 de julio, recién cumplidos mis 43 años, cuando he visto ganar por fin a España una copa del mundo, tras vencer en la prórroga a Holanda con gol histórico de Iniesta en el mundial de Sudáfrica 2010.

Ichi, con sus 3 años y 9 meses, ha estado preguntando todo el partido si bajábamos a la urbanización a celebrarlo, y le decíamos que para celebrarlo teníamos que ganar. Hemos acostado a las niñas al finalizar los 90 minutos, pero Ichi sabía que había algo que celebrar y no ha parado de llorar hasta que la he sacado de la cama, muerta de sueño, para estar con nosotros en el salón, viendo la prórroga. Y al final, tras la victoria, he bajado con ella a dar un paseo por el barrio de Montecarmelo, con las bocinas de los coches sonando, las banderas de España ondeando, los petardos rompiendo la calurosa noche de verano en la que España es, por fin, campeona del mundo!!!!!!

Ichi, al final lo hemos celebrado, y te he dicho que te acuerdes siempre de este día, aunque seas aún muy pequeña, porque estás viviendo algo que quedará siempre para la historia.  VIVA ESPAÑA!!!!!!!!!

MACHO HÉRCULES!!!!!!!!!

Hoy volvemos a primera tras catorce temporadas. Lástima no estar en Alicante para ir a la Plaza de los Luceros a celebrarlo. MACHO HÉRCULES!!!!!!


Himno del Hércules

Alicante tiene tres cosas
que en España son muy famosas
son sus playas, son sus palmeras
y su equipo que es el mejor.

Todos juntos y en armonía
le animamos día tras día
no hay equipo que se le iguale
es el Hércules campeón.

¡Ahí va!
cuando juegan al ataque
todos temen su coraje.

¡Ahí va!
no hay rival que le resista
es el Hércules campeón.
¡¡¡¡ Es el Hércules campeón !!!!
¡¡¡¡ Es el Hércules campeón !!!!

PD. Dedicado a mi tío Paco, que fue herculano hasta la médula

El sur

Desde el norte hacia el sur
voy siguiendo las estrellas,
te podrías venir tú
hacia el sur, hacia el sur si quisieras.

Los colores cambiarán
donde nace el arco iris,
nena déjate arrastrar,
junto a mí hacia el mar, hacia el mar.

En el tren que va hacia el sur,
en el tren que va hacia el sur,
hoy lo gris se vuelve azul,
en el tren que va hacia el sur.

Tú y yo podremos ver
espejismos en las dunas.
Luego, al anochecer,
te amaré, te amaré con la luna.


Otra bella canción de los ochenta rescatada del olvido. Se trata de El Sur, del grupo 091. Esta canción representaba muchas cosas especiales para alguien como yo, que trabajaba en Madrid y se iba casi todos los fines de semana a Alicante, donde estaba mi casa, mi familia, mis amigos,...en definitiva, mi vida

Llegaba el fin de semana y cogía el tren hacia el sur, siguiendo las estrellas. Lo gris se volvía azul, el color del cielo de mi tierra. Se respiraba la alegría, la magia, la libertad, a medida que el Talgo se iba acercando al mar en un viaje que comenzaba el viernes a las ocho de la tarde y terminaba a las doce de la noche. Llegaba a casa en diez minutos, saludaba a mis padres y salía hasta las tres o tres y media, hora en la que me tenía que retirar porque no aguantaba más.

El sábado comía la paellita con mis padres, dormía una siesta de tres horas y me preparaba para la cena de amigos y gran juerga del sábado noche. Llegaba a casa sobre las seis, dormía hasta la la una, desayunaba algo, comía poco, y a las seis de la tarde el tren de vuelta para Madrid. Directo al piso compartido, y el lunes, al trabajo otra vez. Y así desde el año 92, cuando empecé a trabajar en Madrid hasta comienzos del siglo XXI.

Visto con los ojos de ahora, podría parecer un cansancio de vida, una locura, algo imposible de llevar. Pues nada más lejos de la realidad. No había nada más emocionante, nada más excitante, nada que me produjera más felicidad, que coger ese tren que me llevaba al sur, que me llevaba al mar, siguiendo las estrellas.

Ikía y Nuba

Ikía y Nuba. Estos son los nombres de mis hijas transformados por Nuria, que ya he descubierto el idioma que habla: guaraní. El guaraní es una lengua indígena que conocen, junto al castellano, todos los habitantes de Paraguay.

Karina, la chica que pasa más horas con Nuria, utiliza el guaraní a todas horas: para hablar con sus amigas por teléfono, con su prima en la urbanización de al lado, etc.  y a Nuria se le ha pegado el sonsonete: Apiyú....kakáaaaa..papíiiiiiiiiiiii

Por cierto, papíiiiiiii debe ser mamá y papá en guaraní, porque lo usa indistintamente para dirigirse a nosotros. Nadie la entendemos y claro, la pobre se frustra y se enfada bastante. Intentamos adivinar lo que quiere, muchas veces no acertamos, pero con buena voluntad y un poco de paciencia, al final deducimos lo que pide.

Entre las palabras guaraníes de Nuria destacan: cómo hace el león (gggrrrrrrrrrr), cómo hace el mono (uuhhaahh), cómo te llamas (Nuba), cómo se llama tu hermana (Ikía), Abaaaa Abaaaa (para pedir agua), DoaaaDooaaaa (para pedir a Dora la Exploradora), Pepepeeee (para pedir el chupete). Las peticiones no las dice una vez, no. Las grita las veces que haga falta hasta obtener el resultado que ella espera. Debe ser cosa del guaraní...

Nos quedan por traducir un sinfín de sonidos más. Estoy pensando seriamente apuntarme a clases de guaraní para poder comunicarme con mi hija, o pedirle a Karina que me explique la gramática básica.

Nuba, por favor, aprende pronto castellano, que me gustaría hablar de padre a hija!!!!!!!